Thema Frühling

Bald wird das Nachbarhaus verschwunden sein. Wie jedes Jahr. Die Täter sind schon bereit, sie warten nur noch einen günstigen Augenblick ab. Ich liebe sie. Wie sie offensichtlich bereit sind. Wie sie jeden Tag wachsen. Grüne, aufgeplatzte Knospen, Farbtupfer in dem Schwarz der Zweige.

Es gibt manchmal warme Tage.

Es riecht süß, auch im Zimmer. Ein lauer, milder Geruch. Sich etwas aus dem Fenster hinauslehnen, auf die Straße schauen. Die Schritte der Leute auf der Straße sind federnder geworden, ihr schleppende Gang ist verschwunden. Vor einem Haus sitzen Leute auf der Straße. Über den Dächern mit den Kaminen ein wattierter Abendhimmel. Berlin scheint weit geworden zu sein. Der Himmel hoch.

Der Kirschbaum wird wie jedes Jahr blühen. Ich werde aufwachen und das Weiß seiner Blüten sehen.

Draußen sein. Das Leben kehrt zurück. Ich ging mit Texten über die Straße, da hat mich ein junges Gesicht angelächelt. Wir unterhielten uns.

Heimzugehen in der Morgensonne.

Im Hemd.

Wir wissen es nicht.

Der Ascheimer ist nicht weggeräumt.

Irgendwann wird die Zellentür sich hinter einem schließen, noch einmal werden die Angeln aufkreischen, dann fällt die schwere Stahltür in das Schloß. Der Moder verschwindet. Die Gesichter lächeln wieder. Obwohl man weiß, daß es jedes Jahr dasselbe ist, wird es diesmal für immer sein.

Natürlich.

Wir sind aufgewacht, das zerwühlte Bett klaustrophobischer Träume ist in einem anderen Zimmer. Vorbei. Die Fenster bleiben offen. Stimmen. Radiomusik. Vogelgezwitscher. Schon die Luft ist anders. Noch kühl, etwas feucht, frisch erzählt sie von den Morgen draußen, von der Luft weiter Tage, vom jungen Tag am Meer, den aufblitzenden

Schaumkämmen, der morgendlichen Stille einer nordafrikanischen Stadt, dem Minzegeruch, dem ersten Morgen, irgendwo, weit hinter dem Horizont.

Wir waren Gefangene. Wirklich.

Heute sind nur regenresistente Kinder im Garten.

Wenn wir aufwachen, wird es wie immer für immer sein.

Natürlich.